Né à Cavaillon au sud d¿Haïti, Rodney Saint-Éloi vit
depuis 2001 à Montréal. Poète, il est l¿auteur d¿une
dizaine de recueils, dont J¿avais une ville d¿eau, de terre et d¿arc-en-ciel heureux (1999), J¿ai un arbre dans ma pirogue (2003), Récitatif au pays des ombres (2011), Jacques Roche, je t¿écris cette lettre (2013, finaliste au Prix du Gouverneur
général). Il a également publié le récit Haïti Kenbe la ! en 2010 chez Michel Lafon. Son oeuvre, à l¿écoute du monde, est une longue traversée des villes et des visages. Il est aussi
le directeur des éditions Mémoire d¿encrier et a réalisé la direction artistique de différents spectacles littéraires. Il est l¿initiateur des Rencontres québécoises en Haïti.

Je suis la fille du baobab brule. Ceci n'est pas un poeme. C'est l'arbre qui cherche son visage. Je suis a la fois l'arbre, la fille et la route. J'accompagne celle qui offre a la nuit sa fable et sa voix. Je voudrais aller jusqu'au bout sans connaitre le chemin. Je trebuche, derive et delire. Qu'importe. Un oiseau bat le tambour dans ma tete, une sorciere parle par ma bouche, ou un amour chagrin me tourmente. Tempete je m'appelle tourbillon. J'ai rendez-vous avec les ombres. J'ai rendez-vous avec la premiere etoile qui tombe. Poussent dans mon ventre des histoires qui recommencent a l'infini. Il y a toujours une vie a faire ou a refaire. On ne sait rien de ce qui ronge ou exalte. Je scelle mon alliance avec l'exil et la folie. Je suis la fille du baobab brule. Pour recouvrer mon visage, je dois confier mes secrets aux vents, abandonner a l'arbre mes promesses. Je ne connais ni l'appetit ni la prison de ce qu'on appelle vivre. Je ne songe qu'a marcher dans mes songes. Si je pleure c'est pour me rappeler que j'existe et que j'aime. Je ris trop fort, parle jusqu'a epuisement afin d'aller plus loin, avec la patience de la bergere et l'angoisse des marins. Je suis belle, flamboyante et insolente. J'ai dans une main le soleil et dans l'autre la terre. C'est ma maniere de guetter l'eternite. J'ai des seins qui hument poesie et mort. Je suis la fille du baobab brule. Je quete terre d'accueil a parole d'aube. Je hurle. Je divague. Je swingue. N'ecoutez pas ma voix. C'est mon ame qui craque. Le poeme, ou ce qui reste de mon identite, demeure une verite empechee. Consumee. Je suis la fille du baobab brulee.